Чемодан Игоря стоял у двери — старый, с оторванной ручкой. В нем уместилась вся его жизнь: три смены белья, пара свитеров и берцы, оставшиеся со службы. Бывшая жена Юля, методично щелкая длинными ногтями по экрану нового смартфона, даже не подняла глаз, когда он уходил. — Ключи на тумбочке оставь, — бросила она, поправляя шелковый халат. — И не пиши мне больше. У Олега квартира в Сити, там один вид из окна стоит больше, чем ты за три года заработаешь. Игорь вышел в подъезд, пахнущий сыростью и котами...