Она наливала мне кофе. Я смотрел, как утренний свет путается в ее волосах, делая русые пряди золотистыми. Аня. Моя жена. Десять лет вместе, восемь из них в официальном браке. — Опять убегаешь? — спросила она, не оборачиваясь. Голос звучал ровно, будто она спрашивала, не забыл ли я выключить свет в ванной. — Сдача квартального отчета, сама знаешь, — я застегнул ремень на брюках. — Вернусь поздно. Наверное, после девяти. — Хорошо, — кивнула она. Поставила чашку передо мной на стол. Отошла к окну. Я пил кофе и краем глаза видел её отражение в стекле...