Я вставляю ключ в замочную скважину входной двери и мгновенно замираю. Из-за двери доносится знакомый гул — телевизор орёт на полную, будто пытается заглушить саму реальность. В коридоре пахнет жареной картошкой и салом. На полу — резиновые галоши, в которых Олеся Тарасовна ходит по моей квартире. Я скидываю кожаное пальто, вешаю его на крючок, и тут из кухни выплывает она — в старом оранжевом халате. В руках — скалка. — Ты чего так поздно? — бросает она брезгливо, даже не глядя на меня, будто я не хозяйка здесь, а случайная гостья...