- У нас была дочь. Анечка. Ей было бы шестнадцать. Она пропала. Пять лет назад. Шла из школы. И не дошла... Ветер был тем вечером особенным. Он не выл и не пел свою степную песню, а лишь слегка трепал полог у входа в фургон, будто кто-то невидимый, затаив дыхание, ждал разрешения войти. Злате шел уже двенадцатый год. Она больше не пряталась за широкую юбку бабушки Маришки, но в её взрослеющих глазах по-прежнему жила та же сосредоточенная глубина, что пугала и притягивала приезжих. Дар никуда не ушёл...