Кручу руль, поворачивая на светофоре. Зжимаю телефон плечом, пытаясь одной рукой управлять машиной, а другой — рыться в сумочке. – Тим, я не успеваю, спасай! – кричу в трубку, смеясь. В ответ слышится его смешок, тёплый, с легкой иронией: – Ну всё, значит, сам выберу цвет кухни. – Я тебе доверяю… почти, – улыбаюсь, хоть он и не видит. – Но постараюсь успеть до того, как ты погрузишь нашу кухню в бездонную пучину хай-тека. – Давай, родная, осторожнее, – ласково произносит муж, и от его интонации сердце теплеет...