Платье было чёрным. Бьянка, застёгивая молнию на спине сестры, прикусила губу, чтобы не сказать ничего лишнего. Платье было великолепным: шёлк, открытые плечи, шлейф, как у вдовствующей королевы. Оно стоило как квартира в Мытищах и выглядело как траур по очень богатому покойнику. — «Невеста в чёрном», — Кэт повертелась перед зеркалом. — Отличный заголовок. Скажем, это протест. Против белого цвета. — Кэтти... — В знак траура по моей свободе, — отрезала она. — Всё. Ты едешь с папой. Я — позже. — Насколько позже? — На сорок минут...