Вероника всегда считала, что краски честнее людей. Цвет не предаёт, не врёт в глаза, не улыбается, пряча за спиной нож. Она проводила кистью по кирпичной стене будущего ресторанного зала и думала, что мир, в общем-то, можно перекрасить, если хватит терпения. На её запястье висел тонкий кожаный шнурок, а на нём — маленький латунный ключ, потемневший от времени. Она носила его уже больше года, и никто не знал, что он открывает. Когда спрашивали, она лишь улыбалась уголком губ. — Опять ты со своим ключиком возишься, — заметила Оксана, заглянувшая к ней с двумя стаканчиками кофе...