Марина стояла в дверях кухни и смотрела на сына. Тимуру было пятнадцать, он только что вернулся из школы, рюкзак валялся в коридоре, куртка на стуле, кроссовки в разные стороны. Он сидел за столом и ел. — Мам, ну пожалуйста, — сказал он, поднимая глаза. — Я всё буду делать сам. Честно. Ты даже не заметишь, что она в доме. Марина вздохнула и присела напротив. — Тим, мы это обсуждали сто раз. Ты свою комнату когда последний раз убирал? Я тебе три дня напоминала. — Я уберу. Завтра. Точно. — Вот именно, — сказала Марина...