День рождения Людмилы Петровны выдался на славу. Солнечный осенний день заливал светом ее кухню, где на столе стоял салат "Оливье", запеченная курица с картошкой и торт "Прага". Пахло кофе и духами именинницы — сладковатыми, с нотой жасмина. Виновница торжества в новом синем платье принимала подарки. Дочь Катя подарила теплый плед и хорошую косметику. Зять Дмитрий вручил элегантный чайный сервиз на шесть персон, который Людмила Петровна тут же принялась расхваливать. — О, какая роспись! Спасибо,...

— У тебя совесть есть? Гости и выйти не успели, ты уже сцену закатила! — шипел Вадим, нервно расхаживая по гостиной. Он то и дело поправлял ворот дорогой рубашки, словно тот внезапно стал душить его. — Что они теперь подумают? Ира сидела на краешке дивана, сжавшись в комок. Она не плакала. Слёзы кончились ещё там, за столом, когда она, не выдержав, вскочила и выбежала в спальню. Сейчас внутри была только звенящая, холодная пустота и тупая, ноющая боль где-то под рёбрами. — Вадим, пожалуйста, давай не сейчас, — тихо попросила она, глядя в одну точку на ковре...