Рассказ. Глава 4. Здесь время текло не так, как на воле. Здесь оно было густым, вязким, как та патока, которую варили в столовой по праздникам. День цеплялся за день, неделя за неделей, и они сливались в одну бесконечную серую ленту, где не было ни начала, ни конца...