Елена Ивановна Таранькина, а ныне Литовская, с упоением вытирала пыль с бюста покойного свекра. Бюст был гипсовый, с бакенбардами а-ля Пушкин и взглядом, полным научной скорби. На постаменте золотом была выведена лаконичная надпись: «Алексей Генрихович Литовский. Победитель Плодожорки». Елена вздохнула. Целый год замужем, а она до сих пор не могла понять, что удивительного в том, чтобы победить какую-то мелкую бабочку, пусть и плодовую. «Лучше бы он, например, комаров победил, — подумала Елена, тщательно проходясь тряпочкой по гипсовому носу профессора...

Она сделает это. Жить больше не было смысла. Взгляд Ники был неподвижным и пустым, будто стеклянным. Она уставилась на непроглядную черноту ночного окна. И в этой темноте ее осенила жуткая, кристально ясная мысль: продолжать существование бессмысленно. Решение созрело окончательно и бесповоротно. Она покончит с собой. Можно броситься с крыши многоэтажки. Или, лучше, прыгнуть в ледяную воду с городского моста. Или принять смертельную дозу таблеток, все до одной, просто высыпав в ладонь полную упаковку...