Наш вахтовый поселок стоял посреди белого безмолвия, как ржавый гвоздь, вбитый в лед. Глухомань, где до ближайшего жилья триста километров по зимнику, который заметает за час. Нас было двадцать человек. Буровики, механики, разнорабочие. График жесткий: двенадцать часов смена, двенадцать — сон. Единственная радость — столовая. Повар, дядя Боря, огромный мужик с руками, похожими на окорока, готовил сносно. Макароны по-флотски, борщ, гуляш. Всё жирное, калорийное, чтобы организм держал тепло. Но неделю назад снабжение сорвалось...