Солнечные лучи золотили крышу старого амбара на вишневой ферме Роджера и Аниты в округе Грутли. Пыльный минивэн, доверху набитый чемоданами и сонными далматинцами, с глухим скрипом тормозов остановился перед знакомыми воротами. Два часа назад они миновали последние домики Лондона, и теперь перед ними расстилались родные поля, подернутые вечерней дымкой. «Ну вот мы и дома, старина!» — с чувством глубокого облегчения произнёс Роджер, выключая зажигание. Он потянулся, разминая затекшую спину, и с нежностью потрепал Понго за ухом...