Я отшвырнул лопату в сторону. Она со звоном упала на старую проржавевшую тачку. Три года. Три года с тех пор, как отца не стало. А я все никак не мог найти себя. Ни работы, ни девушки, ни даже нормального желания что-то делать. Только эта проклятая апатия, которая сидела в груди тяжелым камнем. Шесть месяцев назад я начал копаться в этом саду. Саду отца. Его гордости. Он всегда был таким аккуратным, ухоженным. А сейчас… Сейчас он был таким же, как и я – заброшенным. — Ну что, Иван, опять киснуешь? — услышал я голос мамы из окна кухни...