Проход впереди не выглядел как дверь. Он выглядел как отсутствие. Как будто кто-то вырезал кусок реальности и забыл закрыть дыру. Мы стояли на границе, и каждый из нас держал фонарь так, словно свет мог договориться с темнотой. Не мог. — Значит так, — сказал Петрович тихо. — Никто не делает шаг, пока не ответим себе на один вопрос. Данила дернул плечом. — Мы уже ответили. Мы сдохнем. — Это не ответ, — Петрович не поднял голос, но в нём появилась та самая сталь, которая заставляла Данилу молчать...