— Но ведь он твой бывший муж, — упорствовала свекровь, тяжело опускаясь на стул. — Как ты смогла не помочь ему? Часы на стене отмеряли секунды громче обычного, будто спорили с ней. На плите тихо булькал суп, пахло лавровым листом и жареным луком. Я смотрела на свои ладони — красные от горячей воды и посуды — и молчала. — Он отец твоей дочери, — продолжала она, поправляя аккуратно уложенные волосы. — Неужели тебе совсем не жалко? Слово «жалко» будто ударило в солнечное сплетение. Я медленно выдохнула...