Я стояла у плиты, помешивая пригорающую овсяную кашу, когда из коридора донесся сонный, но вполне отчетливый голос моего сына Игоря. Он разговаривал по телефону со своей женой Мариной, которая еще накануне уехала в город на встречу с подругами. — Да не переживай ты, отдыхай спокойно, — вполголоса говорил тридцатьшестилетний Игорь, шурша курткой у зеркала. — Мама посидит с детьми, она все равно дома торчит целыми днями. Какая ей разница, суббота сегодня или будни? Ей только в радость с внуками повозиться, а нам нужнее выдохнуть после рабочей недели...