— Мы решили продать твою долю, чтобы купить Вадику машину, — буднично, между переменой блюд, произнесла мама. Она аккуратно промокнула губы салфеткой и потянулась за соусником, словно речь шла не о моей единственной крыше над головой, а о старом бабушкином серванте. Я застыла с вилкой в руке. На тарелке остывал запеченный картофель с курицей — мое любимое блюдо, которое мама всегда готовила к моему приезду. Теперь этот запах золотистой корочки и чеснока душил меня. — Простите... что? — я перевела взгляд с мамы на отца...