Январская вьюга выла за окном раненой волчицей, бросая в стёкла пригоршни колючего снега. Ломилась в старую дверь, как пьяный путник, требуя впустить её в тепло. Ветер выл протяжно, то вздымая снежные вихри до самых крыш, то внезапно стихая, будто затаив дыхание перед новой атакой. Снежные хлопья, словно острые иголки, колотили по стёклам, рисуя на них призрачные узоры. За окном царил белый хаос — мир утонул в кружении снега, и лишь тусклый свет одинокого окошка пробивался сквозь эту круговерть, отбрасывая дрожащие блики на заснеженную землю...