Вечер опускался на деревню смурфиков, как мягкое синее одеяло, сотканное из сумерек и первых робких звёзд. Грибы-домики, разбросанные по поляне у подножия горы, светились тёплым жёлтым светом из маленьких круглых окон, и из каждого такого окошка доносились звуки — кто-то зевал, кто-то спорил о том, кто сегодня громче храпит, а кто-то уже давно спал, свернувшись калачиком под одеялом из кленовых листьев. Но в самом большом грибе, в доме Папы Смурфа, огонь ещё не гасили. Там собирались те, кто не хотел...