Рука Вики замерла на дверной щеколде. В ушах гулко билась кровь, заглушая стук в дверь и слова гостя. «Он не тот, за кого себя выдает… Дело в том, что в том бою…» — недописанная строчка из дневника Игоря горела в ее сознании, как клеймо. А за дверью стоял он. Митя. Дмитрий. Спаситель и брат, или волк в овечьей шкуре? 1 часть рассказа здесь >>> Страх был холодным, липким. Хотелось забиться в самый дальний угол, запереться, не отвечать. Но она была не одна. Под сердцем билась новая жизнь, последнее, что оставил ей Игорь...

Я тогда стояла над плитой и размешивала кастрюлю с клубничным вареньем, когда Артём с кухни громко крикнул: — Люсь, мамка сказала, что в квартире всё нормально. Вчера заходила, полила цветы, проветрила. — Ну, хоть тут всё спокойно, — отозвалась я из комнаты, укладывая стопку свежевыглаженного белья. — Хорошо, что ты ей ключи оставил. А то мы уже сколько... почти пять месяцев в городе не были. — Пять с половиной, — поправил муж. Я усмехнулась и покачала головой, словно пытаясь стряхнуть наваждение:...