Лена отмечала своё сорокапятилетие на турбазе в сосновом бору. Уже с первых минут ей казалось, что этот воздух, густой, смолистый, с примесью хвои и прогретой солнцем земли, пьянил сильнее любого шампанского. Она ловила себя на том, что дышит глубже обычного, будто старается запомнить это ощущение, сохранить его где-то внутри, про запас, на потом. Сосны стояли высокие, ровные, будто охраняли их праздник, а солнечные лучи пробивались сквозь кроны мягкими золотыми полосами. Длинный деревянный стол накрыли прямо на улице, под навесом...