В одном саду, где солнце грело щедро, а земля была жирна и добра, росла роза. Она была прекрасна: лепестки её переливались от алого к тёмно-пурпурному, а запах был так глубок, что даже пчёлы замирали на подлёте. Но у неё были шипы — острые, твёрдые, готовые вонзиться в любого, кто протянет руку без осторожности. Роза стыдилась своих шипов. Ей казалось, что они портят впечатление. «Почему я не могу быть только прекрасной? — думала она. — Почему все, кто приближается, сначала смотрят на шипы, а потом уже на лепестки?»...