Тяжелый, жирный воздух на кухне пах жареной картошкой и луком. Алиса стояла у плиты, деревянной лопаткой помешивая шипящее содержимое сковороды. В зале, за тонкой стенкой, гремел телевизор — какой-то футбольный матч, судя по восторженным крикам комментатора. Егор сидел перед экраном, развалившись в кресле, его силуэт был неподвижен и расслаблен. Она вздохнула, пытаясь сбросить с плеч невидимую тяжесть прошедшего дня. Работа, пробки, магазин… Теперь ужин. Все как всегда. Из зала донесся одобрительный возглас мужа — значит, забили его любимой команде...

Трещина на чашке лимонного фарфора, подаренного свекровью на нашу помолвку, появилась ровно в тот день, когда я поняла: мой брак — такая же бутафория. Идеальная картина с фамильным сервизом и отвратительным послевкусием лжи. Я провела пальцем по шероховатому сколу. Небольшая, почти невидимая паутинка, уходящая вглубь глазури. Совсем как мои отношения с Максимом. Снаружи — безупречный глянец, внутри — скрытый изъян, который однажды должен был привести к полному разрыву. И этот день настал. Вернее,...