Егор Соколов ненавидел запах гари. Не тот, что остается после шашлыков на даче, а плотный, сладковато-едкий запах горелого пластика и краски. Он въедается в поры, в волосы, в кожу. Запах преследовал его даже во сне. Но сегодня, заступая на суточное дежурство в Иркутске, Егор чувствовал себя почти спокойно. Обычное утро, обычный понедельник. Он пил остывший чай, листая ленту новостей, и думал о том, как через два дня заберет сына из школы. - Соколов, ты чего задумался? - крикнул с дивана напарник Олег...