— Кто это тебе пишет в такое время? — лениво спросила Арина, не отрываясь от книги. За окном уже сгустились синие сумерки, и только тусклый свет торшера выхватывал из полумрака страницы. Кирилл, только что вышедший из душа, вздрогнул. Он стоял к ней спиной, вытирая мокрые волосы, и его плечи на мгновение напряглись. На тумбочке у кровати завибрировал его телефон, осветив экран. — Да это с работы, спам какой-то, — бросил он чуть громче, чем следовало, пытаясь перекричать шум воды, который остался гудеть у него в ушах...