Марина Смирнова стояла перед зеркалом в спальне и чувствовала, как солнечный свет гладит ее по плечам. Он пробивался сквозь полупрозрачные шторы. Она поправила бретельку легкого летнего сарафана — ткань цвета морской волны струилась по фигуре, делая её похожей на русалку, которая на мгновение вышла на берег. Сегодня был особенный день. Три года. Три года с того момента, как она, надев белое платье, шла под марш Мендельсона, сжимая в потной ладошке ландыши. Три года с Андреем. С ее Андреем. Мысль о нём всегда вызывала в груди тепло, разливающееся по венам...