— А вот Света борщ варила на рёбрышках, совсем другой вкус был, — мечтательно протянул Миша, лениво ковыряясь вилкой в тарелке. Он смотрел куда-то сквозь стену, и на его лице блуждала та самая идиотская улыбка, которую Катя научилась ненавидеть всей душой. Улыбка человека, который физически находится здесь, за столом в её квартире, но мыслями витает в уютном, выдуманном прошлом, где трава была зеленее, а борщ — наваристее. Игорь, их гость, замер с поднесённой ко рту ложкой. Его жена Лена испуганно...

— Это что такое? Голос Ильи, низкий и скрежещущий, как будто протащили металл по бетону, ударил Дашу по ушам. Она не сразу оторвалась от экрана телефона, лениво потягиваясь на диване после долгого дня. Он стоял над ней, заслоняя свет торшера, его массивная тень падала на её ноги. От него пахло улицей, выхлопными газами и чем-то ещё — раздражением, которое он принёс с собой вместе с портфелем и запахом остывшего асфальта. — Что «что такое»? — переспросила она, даже не пытаясь скрыть скуку в голосе...