«Я до сих пор помню, как ты на коленях меня просил, чтобы я осталась…» Читаю письмо, адресованное моему мужу, а перед глазами все плывет. На часах три часа утра. Светает. Отрываюсь от листа и вижу, как мой муж возвращается домой. Черный, новый, блестящий в лучах рассвета автомобиль тихо заезжает во двор и паркуется. Через приоткрытые окна кабинета я вижу и слышу, как муж выходит из машины, хлопает дверцей, и, насвистывая что-то под нос, идет в дом. Хорошо ему. А я до хруста сжимаю в руках конверт из перламутровой дизайнерской бумаги...

Звонок от нотариуса прозвучал в тот самый момент, когда я вынимала из духовки свой фирменный яблочный штрудель. В доме пахло корицей, уютом и спокойной, размеренной жизнью, которую мы с Игорем строили почти сорок лет. Жизнью, где всё было на своих местах: он — глава семьи, добытчик, скала; я — хранительница очага, надёжный тыл, тихая гавань. — Марина Викторовна? — раздался в трубке сухой, официальный голос. — Беспокоят по поводу наследства вашей двоюродной тёти, Анны Сергеевны. Сердце дрогнуло. Тётя Аня...