Варя сидела на подоконнике с выражением вселенской обиды и демонстративно грызла ноготь. Паша лежал на полу, уткнувшись в наушники, из которых доносился драматичный голос блогера: — …и если вас отправляют в деревню — выжить можно, но не нужно… На кухне  все громыхало. Мама собирала их с упорством, с каким древние люди добывали огонь: шаг вперед — две вещи в рюкзак, шаг назад — вдох и: — Варя, убери эту кофту. Там плюс тридцать, ты не на Эверест. — А вдруг похолодает? — В июле? — Там лес. Лес — это влажность...

Следующего раза, когда дед Андрей поделился своими байками, пришлось ждать почти полгода. Аж до самого конца марта. Тогда мы всей семьей приехали на заготовку дров: отец с братом кололи поленья, мать с теткой складывали, я занимался подвозом на новенькой тачке. Работа не столько трудная, сколько однообразно унылая. Но моего мнения не спросили, лишь дали указание. Дед же всем этим мероприятием командовал, от физических нагрузок его отстранили коллективным решением семьи. Не с его пережитым инфарктом, завышенным давлением и больным коленом впахивать...