Девяносто четыре мне стукнуло, и я решил - все, Степан, отбегался ты. Хватит. Лежу на кровати, в потолок смотрю. Ноги не держат, руки трясутся, в глазах муть какая-то. Думаю - ну и ладно. Пожил свое. Войну прошел, детей вырастил, внуков понянчил. Чего еще-то ждать-то? Родня приехала. Дочка с зятем, внуки взрослые уже. Ходят вокруг меня на цыпочках, шепчутся. Думают - не слышу, а я-то все слышу. - Совсем плохой дед стал... - Может, в больницу его? - Да какая больница, ему девяносто пять скоро... Ну, думаю, правильно говорят...