Когда жизнь, плавно текущая, как спокойная летняя река, вдруг натыкается на невидимый порог и с ревом обрушивается вниз, в пену и водовороты. Для меня таким порогом стал один телефонный звонок. Обычный вторник, душный июльский вечер. Я сидел в своей маленькой городской квартире, которая служила мне одновременно и офисом, и крепостью, и пытался сосредоточиться на отчете. Воздух плавился, гудел кондиционер, за окном переругивались автомобильные гудки. Всё как всегда. На экране ноутбука мигали цифры, а в голове звучал негромкий, чуть дребезжащий от старости голос...

Пакеты оттягивали руки, но Инна упрямо шла по грунтовой дороге к дачному домику свёкров. В правом пакете звякали банки с мандаринами в сиропе — любимое лакомство Светланы Сергеевны. В левом лежала сырокопчёная колбаса для Анатолия Игоревича. Ручки пакетов врезались в ладони, но девушка только крепче сжимала их. Сюрприз должен удаться. Машину пришлось оставить на парковке у въезда в СНТ. По разбитой дороге между участками Инна ещё не решалась ехать — права получила всего месяц назад. Под ногами хрустел гравий, пыль оседала на чёрных туфлях...