— Открой, мы же свои! — этот вопль, полный непоколебимой уверенности в собственном праве на чужую жилплощадь, прорезал тишину субботнего утра, как бензопила — утренний туман. Я замерла с чашкой кофе в руках. В дверь барабанили так, словно за ней стоял отряд спецназа, а не, как я подозревала, любимая родня мужа. Валеры дома не было — у него ночная смена, так что оборону крепости предстояло держать мне. — Ира! Мы знаем, что ты там! Не притворяйся мебелью! — голос свекрови, Инги Денисовны, обладал уникальной способностью проникать сквозь бетон и вызывать мигрень даже у соседей с первого этажа...