Коробку с вареньем Антон засунул последней, впритык к запаске. Банки звякнули, и он набросил сверху старую тряпку, серую, промасленную, которая валялась в багажнике с прошлой зимы. Захлопнул крышку. Мать стояла на крыльце, платок на плечах, хотя июнь и двадцать пять градусов. Руки сложены на животе, пальцы в муке от пирогов, которые Антон не хотел брать, но взял, потому что спорить дольше, чем согласиться. – Антош, может, останешься до утра? Я бы котлет... – Мам, мне пора. Пробки будут. Она кивнула...