» Сидели мы как-то с любимой на кухне. За окном — апрель, до отпуска далеко, мокрый асфальт. В чашках — чай, который уже почти остыл. И такое на душе было тоскливое «не-лето», что хоть волком вой. — Эх, — говорю я, глядя в окно, — сейчас бы на море. Ноги в песок, в руке — кукуруза, и чтоб орали: «Пахлава медовая, пахлава медовая!» — Не сыпь мне соль на рану, — вздыхает она. — До отпуска, как до Китая пешком. Мы к морю не попадём. И тут в моей голове, остывшей от городской тоски, созрел гениальный, как всё простое, план...