Это была далеко не первая бессонная ночь в моей жизни — но, пожалуй, впервые за много-много лет я не провела на мокрой от слез подушке. Час за часом, глядя, как за стеклом сгущается синь, а затем утро расцветает первым зыбким туманом, я стояла у окна и думала. Впервые за много-много лет я думала не о Вадиме и не о своей любви к нему. Я думала о себе… Неужели, действительно, — я скучно живу? Неужели я настолько не уважаю себя, чтобы с этим смириться? Каждый день я встаю, принимаю душ, делаю утреннюю...