Вот так живешь, день за днем, и кажется, что все будет длиться вечно... А потом — раз! — и смерть уже тут, тихонько стоит за плечом, хотя ты её вовсе не ждал. И что там, за последним вздохом? Кто знает? Может, светлый рай с ангелами, может, адский огонь и скрежет зубовный. А может, воинственный пир в Вальхалле, или сумрачное царство Аида, где течет река Лета, стирающая память. Или, глядишь, новая жизнь в ином времени — и снова круг, и снова борьба, как у героини Аллы Кузьминичны, вот только в прошлой...

Осенний дождь лил третий день, превращая деревенскую дорогу в сплошное месиво из глины и палой листвы. Анна возвращалась с почты, кутаясь в старый плащ. В сумке лежало единственное письмо от сестры из города и буханка еще теплого хлеба, чей аромат щекотал ноздри. У калитки соседского заброшенного дома она замерла. Там, сжавшись в комок под прохудившимся навесом, сидел мальчик. Худой, грязный, в обносках, которые едва ли можно было назвать одеждой. Он не плакал, просто смотрел в одну точку остекленевшими глазами, в которых застыли и страх, и какая-то совсем недетская усталость...