Солнце в зените пекло немилосердно, превращая асфальт в раскалённую сковородку. Дружок Барбоскин, отстав от семейного кортежа, бодро вышагивал по пыльной обочине загородного шоссе, ведущего к их новой, ещё неведомой даче. Его длинный, почти белый хохолок, выбивавшийся из-под воображаемой кепки, беззаботно колыхался на ритме его шага, темнея лишь на самом кончике. Его светло-зелёные глаза, обычно такие озорные и живые, с любопытством изучали окрестности, а в наушниках гремел бодрящий саундтрек тренировок его кумира, футболиста Мухтара Аршавкина...

Петя сидел за стойкой бара, медленно вращая бокал с виски, в котором плавали нанокубики льда, запрограммированные таять ровно за 17 минут. Катя из отдела квантового аудита нервно теребила край своего смарт-платья, которое то и дело меняло оттенки серого в такт её пульсу. Её пальцы непроизвольно тянулись к голографической татуировке за ухом — визуальному интерфейсу её нейрочипа. "Ты ведь не просто сводишь баланс в блокчейн-вселенной, правда?" — спросил он, позволяя своему голосу приобрести тот самый тембр, который резонировал с частотой её импланта...