Я замерла на скамейке, не успев донести до рта стаканчик с кофе. Маленькая девчушка в красном комбинезоне с заячьими ушами на капюшоне стояла в трёх шагах от меня и указывала пальцем прямо на моё белое пальто. Её отец, высокий мужчина в серой куртке и с тёплым шарфом на шее, застыл с таким выражением лица, будто готов был провалиться сквозь землю. – Соня! – выдохнул он, бросаясь к дочери. – Нельзя так говорить! Извините, ради бога, – он повернулся ко мне, и я увидела, как горят его уши. – Она… она у меня фантазёрка...