Хотите верьте, хотите нет, но я люблю ходить на кладбище. Только не на похороны, а именно на кладбище. Ни с каким потусторонним мистическим ужасом, ни с какой бы то ни было печалью кладбища у меня не связаны, а связаны они с воспоминаниями о бабушке. Иногда в один из жарких летних дней, когда я гостила у бабушки, она говорила мне, что мы сейчас пойдём к тёте Т*. Мы собирались и шли: вдоль серых заборов ТЭЦ, мимо хладокомбината, где делали мороженое (а бабушка называла хладокомбинат «холодильник»),...

Я ненавижу Винни-Пуха. Не плюшевого медвежонка как такового, а книгу, написанную А. Милном и переведённую Б. Заходером. И ненависть эта появилась не на пустом месте, как вы можете догадаться. Когда-то в детстве тёмными зимними вечерами я ходила по дорожкам, окружённым сугробами практически в мой рост, до нашей районной библиотеки, где вымаливала дать мне почитать чудесную книгу про Винни-Пуха. Заветная книга в белой обложке с нарисованным на ней медведем находилась почему-то не в детском, а...