Все началось не со скандала и не с подозрений. Все началось с запаха. Я стоял на кухне в шесть утра и жарил яичницу. Мы с Линой жили в этом доме уже пять лет, и каждое утро пахло одинаково: кофе, масло и ее духи «Шанель №5», которые она всегда наносила перед завтраком, чтобы «проснуться окончательно». Но в то утро к привычным ароматам примешался чужой. Мужской. Дорогой. Запах сандала и табака, который витал в воздухе, словно призрак. Я даже оглянулся, ожидая увидеть за спиной гостя. Никого. — Лина, ты не чувствуешь? — спросил я, когда она выплыла в кухню в своем шелковом халате...