Катя любила считать всё по пунктам: сколько смен постельного белья в шкафу, сколько пачек крупы на полке, сколько недель до сдачи квартального отчёта. Чёткие цифры её успокаивали. В их однушке на девятом этаже цифры тоже держали порядок: трёхместный раскладной диван вечером превращался в ровно три зоны — Игорь слева, Катя справа, их десятилетняя дочь Лиза посередине на узком «мостике» из пледа, пока копят на двухкомнатную. Утром диван складывался, два табурета становились местом для завтрака, а третьим табуретом Катя подпирала окно, чтобы не хлопало...

— Убирайся, воровка! — заорал муж, и его лицо перекосилось от ярости. — Чтобы духу твоего в моём доме не было! Я смотрела на него, не веря своим ушам. На человека, с которым мы четыре года мечтали о ребёнке. На мужа, который ещё утром целовал меня и гладил мой едва округлившийся живот. А теперь он выталкивал меня, беременную, на лестничную клетку в одних домашних тапках. — Андрей, это ошибка! Я ничего не брала! — лепетала я, но он меня не слушал. За его спиной маячила довольная фигура свекрови. Это она всё подстроила, она украла наш миллион, а виноватой выставила меня...