Люстра над головой бросала резкие, ледяные тени на безупречный мрамор пола, лишь подчёркивая безмолвный простор нашей гостиной. За окном, где начинался ухоженный, но чужой мне сад, осенняя ночь сгущалась, вбирая в себя последние отголоски уходящего дня. Мои пальцы, ещё недавно пахнувшие грифелем и свежей бумагой, впивались в ладони, пока я, Анна, тридцати пяти лет, архитектор по образованию, стояла, прижавшись к холодной стене. Виктор, мой муж, сорокалетний владелец крупной строительной компании,...