«Твой муж просил передать, что подает на развод», — сказала моя домработница, небрежно застегивая замок на моих любимых бриллиантовых серьгах. Я замерла с чашкой утреннего эспрессо в руке. Воздух в моей просторной, залитой солнцем спальне внезапно стал тяжелым, как перед грозой. Марина, двадцатидвухлетняя девица, которую я сама наняла полгода назад из жалости к ее «сложной жизненной ситуации», стояла перед моим туалетным столиком. На ней не было привычной униформы — только шелковый халат глубокого изумрудного цвета...