— Алина! Ну что ты там возишься? — голос Галины Петровны, звонкий и требовательный, долетел из гостиной. — У нас гости будут через два часа, а у тебя нарезка еще не разложена! Запах запекаемого гуся был густым, плотным, он пропитывал, казалось, даже обои в прихожей, но для Алины он пах не праздником, а бесконечной усталостью. Часы на стене показывали половину пятого вечера. Тридцать первое декабря. День, когда вся страна режет салаты под «Иронию судьбы», а Алина чувствовала себя так, словно отработала две смены на заводе...