Мелкая вибрация тату-машинки отдавалась прямо в затылок. София крепко сжала скользкую кожаную обивку кресла. В кабинете пахло крепким кофе и густым сигарным дымом. Она лежала на животе. Чужая тяжелая рука намертво прижимала ее левое плечо к спинке кресла. Мастер наносил рисунок чуть ниже лопатки. Каждое касание было неприятным. София смотрела на ножку массивного дубового стола в полуметре от лица и заставляла себя дышать: вдох на четыре счета, выдох на восемь. Ни единого звука. — Ты всего лишь моя вещь, — голос Тимура звучал ровно, почти ласково...