Я всегда считала, что наш дом дышит успехом. Не тем кричащим, вульгарным успехом, который выставляют напоказ, а тихим, уверенным, настоящим. Каждое утро я просыпалась от того, как солнечные лучи пробиваются сквозь панорамные окна нашей спальни, и видела, как пылинки танцуют в золотистом свете. Я вдыхала аромат свежесваренного кофе, который готовил Игорь, и чувствовала себя на своем месте. В этом мире, в этом доме, который был моей крепостью и моим главным достижением. Я, Карина, построила этот мир сама...

В моей родной деревне, которая уже почти стерлась с карт и из памяти людей, было место, которое мы обходили стороной даже в самые смелые мальчишеские годы. Тихий омут. Он находился в стороне от основной речки, в глубокой, поросшей мхом лощине, и вода в нем была черной и неподвижной. Даже в самый жаркий летний день от омута тянуло могильным холодом, а его поверхность была гладкой, как обсидиан. В нем не отражалось ни небо, ни деревья. Он отражал только пустоту. Старики говорили, что омут этот — бездонный...