– Валера, перестань, – кричу я, глотая слёзы, пытаясь поймать мужа за рукав в надежде остановить. Заставить его перестать собирать свои вещи, которые он кое-как запихивал в дорожные сумки. – Отстань от меня, Наташа, – он грубо отталкивает меня в сторону и продолжает выхватывать из шкафа свою одежду. – Я ведь беременна, ты не можешь уйти, – рыдаю я. – И что с того? – ещё сильнее злится он. – Я не просил тебя об этом ребёнке! – Как это не просил? – роняю я и тут же оседаю на пол. Слов больше нет. Я...