– От ложки творога ещё никто не умирал! – Мать стояла посреди моей кухни с полотенцем в руках и смотрела на меня так, будто это я тут что-то натворил. – Я троих вырастила, Антоша. Троих! И никаких ваших аллергий. Соня сидела у меня на коленях, прямо на полу в коридоре, и икала от слёз. Губы у неё распухли, щёки пошли красными пятнами, а на подбородке ещё белела крошка творога. Я капал ей в ложку капли, те самые, что выписала аллерголог, и попал со второго раза. – Мам, я тебя две недели назад просил...