Алиса стояла в дверях спальни, превратившись в соляной столп, и смотрела, как ее мир рушится. Не с оглушительным грохотом, а с тихим, унизительным шелестом. Шелестом белья, которое ее муж, Марк, вытряхивал из ящиков комода. Он не искал какую-то конкретную вещь. Он искал деньги. Ее деньги. И каждое его движение, резкое, злое, было похоже на пощечину. Воздух в комнате, казалось, загустел, стал вязким, как смола, и звенел от невысказанных обвинений и затаенной боли. Марк рычал, вышвыривая на пол кружевные комбинации и шелковые блузки, которые сам же когда-то дарил ей с горящими от любви глазами...

Алиса помнила тот день, когда впервые увидела Станислава, так отчетливо, будто это было вчера. Он показался ей не просто человеком, а ожившей мечтой, сошедшей со страниц рыцарского романа. Высокий, широкоплечий, с глазами цвета грозового неба, в которых, как ей тогда казалось, плескалась бездна нежности. Он говорил негромко, но каждое его слово ложилось на сердце, словно теплый бархат. Он был ее каменной стеной, ее несокрушимой крепостью, за которой можно было укрыться от всех ветров и невзгод этого мира...